Podría esta noche dormir en cualquier lugar del mundo,
descubierto al fin forastero incorregible,
incapaz del reposo bajo el techo del hogar sagrado.
Puede ser esta noche o puede también ser
cualquiera de todas las noches del mundo,
habré de sentarme en la madrugada
con la sensación de que hago algo importante,
y escribiré sobre las posibilidades
de mirar mi rostro en un charco,
y sobre lo difícil que resulta adivinar las miradas furtivas;
pero no sé cuál momento será,
inhóspito, salvaje,
me ciñe el pesado bulto siempre onírico,
y caigo al vacío y comprendo que ese momento no será hoy.
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