Rotos

Rotos como algún recuerdo, 

gastados como algo que se usa mucho, 

tal vez una palabra o una caricia; 

de pronto hay un pedazo que falta 

en ese camino donde tantos han cruzado; 

de pronto hay algo que falta en esa rutina 

que mata poco a poco a la gente. 

Todo se rompe; 

algunas cosas lo hacen estrepitosamente, 

como el cristal impactado por una piedra, 

y vuelan en mil pedazos; 

otras cosas se rompen en silencio, 

poco a poco se van gastando y volviéndose frágiles, 

hasta que un día ya no están, 

y no hay forma de repararlo; 

se rompe el mundo y se rompe el alma; 

se rompe en llanto.

Rotos como el cielo que llora 

gruesas gotas de fría lluvia, 

y moja los autos y techos de gente rota; 

deshechos como tristes espectros 

que vagan sin rumbo por calles sin número 

en ciudades presas del miedo 

y el terror impuesto por personas, rotas también, 

rotas del alma y del cuerpo. 

Rotos también como las virtudes del ser, 

tan olvidadas y abandonadas 

como la cosa más abyecta y atroz; 

rotos además como esta sociedad humana e intelectual, 

presa de sí misma y que, 

a pesar de todo, de adjudica el orden y el respeto; 

nada vale ya, nada está completo; 

todo ha sucumbido ante la corrupción 

y ante el paso del tiempo y el viento sin cesar.

Rotos como tú y como yo, 

como la sonrisa que contemplas en el espejo, 

roto también. 

Los ojos reflejan el estado de este mundo nuestro, 

y se nublan ante la pesadumbre 

de ver que todo está hundido y perdido; 

todo está triste, y roto.