Postales sin fecha

Cómo quisiera poder escribir hasta el cansancio,

hasta que cayera la última gota,

la que colma el vaso y la que deja completamente vacío;

soy un intento apenas de aquello que no lograré conocer,

en pos de lo cual muero a cada momento

y me voy cubriendo de arena, quedando más y más atrás,

 hasta que un día ni siquiera los restos puedan encontrarse.

Habrá entonces otro que llevará en su pecho

inscrito el nombre que poseo,

y dirá que soy este, y puede que lo sea,

aunque las opciones se multiplican en todas las direcciones;

un trozo de cristal que se atraviesa entre los tiempos que,

si se unieran, verían romperse el cielo

envuelto en música y lluvia sin tregua;

pasado y futuro que envían postales sin fecha,

mientras arde la ciudad donde se libraron mil batallas,

donde la paz fue siempre una ilusión lejana,

y la verdad fue un mendigo a orillas de las sucias calles;

gota que rompe el espejo al chocar contra su sombra.